Вечерний дождь мне вылизал окно,
Раскаты грома не кромсают небо,
И не приходят гости так давно,
Хоть не жалел я ни огня, ни хлеба.
День выходной прошёл и есть другой,
Уже начавший путь по циферблату.
Я окружён невидимой стеной,
И, будто бы, обложен чёрной ватой.
В ночи мой мир, мой скит и мой чертог, -
В нём веет ветер дальних побережий.
Когда-то здесь рыдать и петь я мог,
Теперь всё это удаётся реже.
Я отдан тьме не за свои грехи,
А за попытку сочинять стихи.