Память - реки, не провода...
Что-то горькое сквозь года,
словно в море горчит вода,
как пришло, так не уходило...
Даже кратеры на Луне
нам напомнят о той войне,
оттого и приснилось мне
то что не было или было...
Возвращался издалека -
две ноги, но одна рука -
гармонист, помнишь, облака
голосами двоих звенели?
Сорок пятого ждут снега,
вот бы ёлку срубить - да как?
Эх ты, левая, не слуга -
видно, песни уже все спели.
Отстрелял своё, отслужил,
до разорванных миной жил,
шёл солдат - он домой спешил,
шёл, дорогу припоминая...
Вдруг запел, словно тот солист,
за лесами исчез вдали.
Память песенная земли -
чёрно-белая. Не цветная