Кого оплакиваешь, мать, ночами тёмными,
Кому прощение вымаливаешь в ночь,
К кому вздымаешь руки, очи чёрные,
На что надеешься, ты, проклятая дочь?
Сжимает сердце страхом неизбежности,
Болит и рвёт бессильная рука
Остатки веры в то, что из промежности
Душа рождается на свет, а не клюка.
А взор блуждает снова затуманенный,
Но видит смерть, бредущую в толпе
И сотни лиц её. На лике каменном
Сочатся слёзы, о слепцах на самом дне.