Весны ещё как будто бы и нет,
а проза где-то в тайном закоулке,
вобравшем звёзд далёких нежный свет,
разучит стих пронзительный и гулкий.
Не тот, что здесь торжественно парил,
кромсая душ расстроенные струны
и выводил ярчайшим из чернил:
«Я юный, юный, юный, юный, юный!..»,
а тот, что нёс вдали от суеты
неброскую гармонию единства
и затаённый дух большой мечты
так просто, а не с биркой «Пригодится».
начало апреля 2009 г.
