Бетонным сном наш город засыпает,
И отпускает в даль, в небесные края,
Того, кого уж утром не встречает,
Со скал спустившись алая заря...
А мысли льются дальше по наклонной,
И каждый день поток по мостовой
Встречает их улыбкою покорной,
Простым лицом да пьяной головой.
Ведь им не нужно ни тепла, ни света,
Им важно лишь сиянье на цветах,
Которое сойдет частичкой ветра,
Но не прольётся жизнью на губах...