В начале мая есть не только грозы,
Которые воспел один поэт.
Природа нас порою ставит в позы,
И мы танцуем вальс и менуэт.
Под заморозки вместе с белым цветом,
Порхающим меж яблонь слив и груш.
Мы понимаем, этим жарким летом
Не урожай нас ждет, – холодный душ.