Наши цели пусты –
Стрелы пущены мимо.
Мы по жизни играем
Одну пантомиму.
Наши души, как клочья,
В наших венах не кровь.
Наши стаи не волчьи,
И болезнь - нелюбовь.
Колпаки в бубенцах,
Звон в ушах от насмешек,
Наши чувства на людях
Все шутки - потешки.
Наша Фатум Моргана!
И, как два пилигрима,
Отработав программу,
Мы идем к нелюбимым.