Я этим летом трудно жил,
и, собирая свет по крохам,
я вольно памяти служил,
все больше думая о сроках.
Так дождь июльский лил и лил,
цвели кувшинки в снах невольных.
Я одиночество таил,
смеялся весело и больно.
Я думал – время муравьям,
их молний резвые пунктиры.
Я помнил: время – мурава.
Следы заглохнут в гулком мире.
Я этим летом нежно жил,
пил сок вина и робость розы.
Друзей грозОвых хоронил...
И вызревали токи прозы.