Будет ветер играть златокудрой листвой
И к последнему солнцу потянутся травы,
Когда Вы, пробудившись в объятьях другой,
Вдруг поймёте, что, в сущности, были неправы.
И с тоскою в глазах обернётесь назад,
Дверца Вашей души, заскрипев, распахнётся...
Но уже отшумит золотой листопад,
И в дождях растворится последнее солнце.