Она никогда не смотрела мне в глаза.
Она не была чей-то необходимостью.
Она была не нужна мне рядом.
Она уезжала, уходя из моей жизни.
Она не умела скрывать и лгать.
Она считала игру искусством.
Она учила меня жить,
не понимая зачем ходить по Земле.
Она была любима мной, но безразлична.
Она – издержка чьей-то детской мечты.
Она маленький ребенок с большими глазами.
Она – мечта того, кто не видел света.
Она – страх того, кто ее убил.
Она измеряла часы шагами.
Она совсем не умела петь и дружить.
Ее мысли канули в Лету, не найдя понимания.
Она – всего лишь строка в книге моей жизни.
Она – целая эпоха в его жизни.
А я и звука не стою для нее…