Бабочка сна, порхая над нашими головами,
в ужасе пред аутодафе ломает маршрут полёта.
Окончилась юность, истоптанная кирзовыми сапогами,
в буквах «СА» на погонах или Морского флота.
К старости сны стареют. Всё видимое излишне
мучит извилины мозга, которым и так досталось
ортодоксальных мнений, напоминающих лыжи –
по белоснежному полю. Жизнь чертит инициалы
к полуночи, кончив пляску проверенного ритуала
с работой, грызнёй у прилавка,
всесильной программой «Время».
Краснеет, как Марс, лунища – знамя ночного аврала.
Сочится сквозняк, вдевая прохладу в форточки стремя.
И словно печать в бюллетени, вжимаю в подушку кожу,
затасканный образ мира как мятную жвачку жую.
И медленно оседает тело в знакомую ложу.
Последний аккорд увертюры. Раздвинулся занавес...
Сплю.