Сегодня погиб последний. Попал под машину. Во сне.
Раскованы глупости мнений. Твой код на подъездной стене.
Разинуты двери маршрутки. Пронзительный вой сирен.
Меж сном и тобой, в промежутке, чертила ребро теорем.
Одно за другим. Виновата. Ты этого мне не простил.
Конечно, ты прав. На прощенье порой не бывает ни сил,
Ни даже желанья. Ты предан. Еще, к сожалению, - мной…
Прости меня. И возвращайся, как после болезни – домой…