Ты ходишь тропами сильных, хоть сильным они не нужны
Звенит, ветрами отточен, клинок твоей острой души
И если короста страха его вдруг окрасит ржой
Ты знаешь, крови он просит. Крови твоей, не чужой.
И только напившись вволю, он снова звенит, пьяня
Как ветер гуляющий в поле, как добрая чарка вина
Ты ходишь тропами сильных, и взгляд свой подняв к небесам,
Пронзенный искренней сталью, кричишь, задыхаясь, - "Я сам!"
../../....