... что, Плюшевый, останется когда
за окнами дожди, вода, вода? –
прижать к себе любимого медведя,
взять яблоко, забраться на тахту,
читать о ком? – да хоть о Виннету,
а может про каких-нибудь там леди…
смеяться, охать-ахать, морщить лоб,
и дождик становился хлёстче чтоб,
а свет уютно тёк из абажура,
и яблоко хрустело за щекой,
покой, такой диковинный покой,
и греющая плюшевая шкура…
уснуть под звон дождя, увидеть сны,
где в прериях гнедые скакуны
вздымают тучи пыли в миг погони,
и щёлкают горячие хлысты,
мелькают гривы, всадники, хвосты,
ты кольт сжимаешь в маленькой ладони…
грохочет что-то – выстрел или гром?
из снов ты выбираешься с трудом,
мгновенно вновь заныриваешь в книжку!
трещит нестрашно молния-стрела,
но комнатка любимая тепла,
и в бок уткнулся Плюшевый – твой мишка…
снимок из Интернета