А Феллини не снимет сегодня кино;
Его мысль непонятна, ведь, ныне в цене
Маска пошлости, ржачка, еда из бистро…
А искусство, искусство великое где?
Лев Толстой не напишет сегодня роман,
Окуджава не тронет гитарной струны…
В наших душах сидят нелюбовь и обман,
Мы себя потеряли среди суеты.
Репин, Суриков вышли в тираж, и теперь
В нашей жизни возник мрачный, чёрный квадрат.
Мы пока слабо чувствуем тяжесть потерь,
Но вокруг жизнь всё больше походит на ад.
Миллионы поющих трусов даже их
Снять готовы, лишь только б к олимпу взлететь.
Но петь надо душою и чувствовать стих,
А не просто глотать микрофон, силясь петь.
А Феллини не снимет сегодня кино;
Ведь, искусство сегодня – приправа к жратве.
А мне хочется снова вернуть свет в окно,
Чтобы радостно стало и вашей душе.