Заросший музыкант целуется с асфальтом:
он выпил и упал, а это - моветон.
Кому он нужен здесь с его осипшим альтом?
И осень пляшет вкруг канкан и вальс-бостон.
В его простой судьбе непросто разобраться -
он смотрит мимо нас, играет и молчит.
Он выпил и упал, устав от вариаций
и стихло всё кругом, и тишина горчит.
Он встанет поутру и скажет миру "Здрасьте!"
и вновь сыграет нам на порванной струне.
И что нам делать с ним, с его постыдной страстью?
Фигня, фигни, фигне, фигнёю о фигне.
