Скитаюсь по улицам,
темным и мрачным,
Скитаюсь по кругу
из серых дорог.
А город затих
в предосенней печали,
И небо накрыла
огромная тень.
Зачем я тебе?
Я глупа и невзрачна,
Сама в темный цвет
перекрасила жизнь.
Я день ненавижу
и ночь меня гложет,
Я – из биографии
вырванный лист…
А ты был таким…
Ну, другим, однозначно.
Она была лучше,
я верю – поверь…
Подумай об этом,
подумай еще раз,
Быть может, потом
ты поймешь и тогда…
Ты твердо промолвишь:
Зачем мне нужна ты?
И бросишь меня.
Вот и кончен рассказ…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Где небо сияет
прозрачностью света,
Где улицы две
И где запах цветов…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Один только шаг
мне от неба до смерти,
И двадцать два вздоха –
как крик в пустоту…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Ты можешь уйти,
не оставив подарка,
Я плакать не буду,
ну, разве чуть-чуть…
Вернешься туда, где…
Не знаю, но точно
Покинешь все то,
что не стоит любви.
Мне только прыжок
до полета над бездной,
Мне только толчок…
Мне бы только удар…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Ах, если Она
бы тебя полюбила,
Тогда сберегла б
от ошибки такой.
Теперь получилось,
что я заменила…
А может, и нет.
А, быть может, и да!..
Какая тут гордость?
Какая тут сила?
Я счастлива, правда,
но счастлив ли ты?
Я – пыль на дороге,
мне имя – «Всего лишь»,
А, может, и имени
нет у меня…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
С такой высоты
видно больше, чем нужно.
Мне бы только движенье
навстречу судьбе…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Твой дом совсем рядом,
на улице светлой,
Где церковь и пруд
под мостом в камышах.
А мой дом у ГОКа,
в пыли и асфальте,
На улице темной,
вдали от тебя.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Где помнит закат
двух: Она и влюбленный
Где кончилось что-то,
где играет фонтан…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Приближение ночи.
Темнота в твоих окнах
Заставляет любить
даже ту темноту.
Не пойду я в твой дом,
ты не рад меня видеть.
Не хочу уходить,
просто буду стоять.
Где осталась любовь,
может, боли немного,
Где тот дом, что в стихах
был описан тобой…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Это край. Пустота,
что манит и дурманит,
Крыльев вовсе не надо,
обойдусь и без них…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Я скитаюсь опять
в одиночестве улиц,
Я привыкла любить,
я привыкла страдать.
Но любить через боль –
это странно и глупо,
Но любить через страх –
непонятно зачем…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Когда кончится все,
ты вернешься и будешь
Вспоминать, не смеясь,
силуэт на краю.
Ну а может, не вспомнишь.
Это значит – забвенье
Мне подарком сойдет,
и тебе легче жить.
А не кончится если…
Все будет несложно.
Или я – не шагну,
или ты – не уйдешь.
Монолог в пустоту
оборвется на месте,
Где на белом листе
будет черная тушь.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Где живет твоя боль,
где живет твоя радость,
Этот город соседний,
этот твой Кременчуг…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Высоко-высоко…
До безумия близко…
И не верится даже,
что теперь я сама!
САМА!!!
САМААААААААААААААА!!!!.....
самааааааааааааааа…
аааааааааааааа…