ПЕСНИ
ПРОЩАЙ, АФГАН
Закатным холодом пригладил ветерок,
Стартует транспортник на северо-восток.
Спустилась ночь, укрылось Солнце за бархан.
Нам посчастливилось – домой, Афганистан.
Прощайте, горы и коварные пески.
Здесь тусклой сталью обесцветились виски.
Долбил нещадно злой Фортуны барабан.
Ты выжжен памятью войны – Афганистан.
В Кабуле правит караванов пестрота,
И шарм Востока, и сплошная нищета.
Рахат-лукумом растекается обман.
К тем, кто заждался, отпускай, Афганистан.
Нас в диких схватках не щадили басмачи,
Умело кланяясь под пулями в ночи.
А для домашних изолгавшийся экран
Калечил правду о Тебе, Афганистан.
Промусульманский консультант сомлел в седле.
Чалма топорщится на бледной голове.
В кровавой луже перед ним застыл Степан:
Он будет спать в земле Твоей, Афганистан.
Свинцовым фаршем угощались курбаши
За тех братишек, что покоятся в тиши.
Бойцов присягой обрекал смердящий клан,
Как изголялся ж Твой джихад, Афганистан.
В броске забыться, устаканиться, не взвыть –
Лепили глупости, чтоб Душу заслонить:
Мастырка – стёжка в героиновый капкан,
Характер опием пытал Афганистан.
Скользит «Ильюшин» в разлюбимые края,
Сгорают в рейдах взматеревшие друзья.
Слепыми иглами мечети рвут туман,
Прощай и помни нашу грусть, Афганистан.
Прощай и помни атакующий дурман,
И всех «двухсотых» шурави… Прощай, Афган!!!
Зима 1982 – осень 2006 гг.
МОСКОВСКИЙ ВАЛЬС-РОМАНС
Золотистый мираж над столицей витает,
И, вальсируя плавно, скользит по Тверской,
И тревожно кричат в переулке трамваи –
Это осень слагает романс городской.
В карусели толпы чуть глаза прикрывая,
Очарован Москвой, я бреду наугад,
И как старого друга, с порога встречает,
Мне кивая листвой, Александровский сад.
И на цыпочки встав, облаками играя,
Осень делает круг, завершив поворот,
В глади Чистых прудов синеву отражая,
Серебрится дождём у Покровских ворот.
Не сказать, не сравнить, а почувствовать надо,
Как идёшь, опоясан Бульварным кольцом,
Восхищён красотой золотого парада –
Ясноглазой Москвы обновлённым лицом.
На бульваре Тверском чинно дремлют старушки,
Назначаются встречи под синим дождём,
А над ними задумчивый бронзовый Пушкин
Размышляет как будто о чем-то своём.
Вновь Садовым кольцом выплываю на Чкалова,
На Таганку в волненьи всхожу чуть дыша –
Здесь ещё от метро веет дух небывалого,
Здесь Володи Высоцкого бродит душа.
Свет рубиновых звёзд, проходя, отражает
Расплескавшийся в окнах осенний закат.
И в своих лабиринтах меня провожает
Окуджавой воспетый старинный Арбат.
Вновь по площади Красной шагаю привольно,
У Кремлёвской стены обострённо ловлю
Золотых куполов перезвон колокольный,
Бой Кремлёвских курантов, что с детства люблю.
Осень 1983 г. Москва