Босыми, нежными
Пятками по голове
Ходит весна и печаль.
(А может, то ноженьки Афродиты?)
И я хочу устремиться вдаль,
Тем боле, что ты мне сказала:
- Иди ты!..
Ну что ж, я иду,
Мимо чёрных стволов
Деревьев, танков,
Солдатиков бритых.
Всё дальше иду,
Где всё меньше слов,
Где больше убитых...
И мне их, конечно,
По-своему жаль,
Хоть души их в небо,
Как птицы, летят.
Родная моя!
Я забыл про печаль,
Поскольку уже
Не вернусь назад.