Уже не мучаюсь желаньем объяснить:
играет музыка меня,
и нас играет.
Когда мы все в грядущем и в былом -
одна струна на скрипочке старинной -
короткий звук
звук протяжно-длинный,
как вдох и выдох теплый и живой.
Но плоть ее была когда-то древом,
и эту плоть когда-то солнце грело,
и ветер семя нес роняя в землю,
и падал дождь, чтоб прорастало семя.
Где же начало музыки земной,
когда она во мне и надо мной
остановила время....
