Этот бред, эта боль, эта мука,
Протяжённостью в сотни веков...
И свербящая истовость* звука,
И немой телефонный звонок...
Бесконечностью длятся разрывы,
И бесчинствует слёзный парад...
Всё сбиваются с ритма мотивы,
Как слепые слова, невпопад...
Сквозь сомкнутые дрёмой ресницы
Проступает безжизненный цвет...
Вновь мелькают дверей вереницы,
С указателем «Выхода НЕТ».
17 мая 2009 г.
* здесь – большое рвение, крайнее усердство