Живя "в тени" до сорока,
Он ждал сигнала для рывка:
(Сирены? выстрела? звонка? –
Не так уж важно это),
Чтоб, сделав шаг наверняка,
Оставить память на века,
Приподнимая облака
Для нового рассвета.
А жизни мутная река,
Неспешна и не глубока,
Как будто лодку рыбака,
Несла из лета в лето;
Казалось: цель совсем близка
И даже грезится слегка,
Вот только прячется пока
За поворотом где-то.
Судьбы тяжёлая рука
Бить норовит исподтишка.
Он стал похож на старика
С привычками аскета.
В глазах безбрежная тоска,
И сил всего на полшажка...
Мечта, как прежде, далека...
Ни смысла, ни просвета...