Её стихи слезливы и несчастны,
Трагичность в них, как сварочные искры.
И эти дни все для неё ненастны,
А руки по вязании петли небыстры.
И молоток тяжёлый, гвоздь железный
В руках дрожащих тремоло играли,
И вид такой не детский, затрапезный,
Подросток... во родители попали!
Её наверно просто не любили,
А коль любили, только очень мало.
И душу словно грушу колотили,
Коптили дымом, как свиное сало.
Частица нежности пускай её развеет,
Любви частица, пусть и виртуальной
Её хоть на минуточку согреет
И пусть не чувствует она себя опальной.
