Неудачный стих лежит в корзине.
Не всегда везёт мне за столом...
...Восемь пуль в рабочем "магазине",
восемь пуль в отдельном, запасном.
Командиром ставятся задачи.
Утихает в парке вороньё.
Но не жду я в службе неудачи -
не имею права на неё.
Быстро пробегут часы дежурства.
Я разглажу смятый свой листок.
И уже совсем иные чувства
продиктуют мне начала строк.
Так вот и живу на белом свете -
милиционер или поэт?
Если бьётся сердце как в поэте,
то, надеюсь, - службе не во вред.