Нам кажется, что здания молчат,
Безмолствуют тома на книжных полках.
На самом деле все они кричат,
Чтоб в нашу память врезаться осколком.
А мы, глухие дети суеты,
Бежим по клеткам дней порой без толку,
Не замечая сущей красоты,
О мелком тараторя без умолку.
Но в доме, где История живет,
Где точно всё до буквы и детали,
Свершая меж эпохами полет,
Верстает картотеку персоналий
Та женщина с отважною душой,
С профессией скромнейшей - библиограф,
Но с чувством своей миссии большой -
Родного края истинный биограф.
И для нее молчащих зданий нет,
Безмолвных дат почти что не бывает!
Ее трудом пролит ярчайший свет
На то, что учит нас и согревает.
Лишь одного не ведала, не знала
Та женщина, презревшая покой,
Что Время и ее уже вписало
В Историю звенящею строкой.