Я забыл твои черты.
Потерял в толпе чужих.
Потерял в толпе уродов,
из бумаги склеенных.
Как же улыбалась ты?
Как же зеркало воды
блёстками играло
под спокойным ветром свежим?
Где же, где теперь они?
Тихо промывая дни,
грязные текут ручьи
по дороге к облакам,
нарисованной чернилами.
Пусть и помнится восход
над равниной тусклых лет -
только грязною рукой
исковерканный портрет
не сравнить с чертами милыми.
Дожидаюсь вертолёт.
Может будет, может нет.
Может, кончится сюжет,
новой оперы рассвет
открывая горизонтами.
Или распахнётся зонтик.
Или будет продолжать
беспощадным прессом жать
и кувалдой по вискам
над пузыристою пеной
кожу мышцами стращать?