Луна, погост. Вокруг кресты и тени,
Чуть слышен скрип засовов и цепей.
Ведущие во склепа тьму ступени,
В нём – только мрак и запахи смертей...
Тот склеп хранит бесчисленные тайны
Ушедших в преисподнюю людей:
И колдунов, и путников случайных,
И тел зверей, что стали холодней
Прекрасной ночи. И останки смертных
Похожи на прелестнейший букет
Из странников, героев и неверных,
Что в склепа тьме лежат уж много лет.
Прах одеяний, тусклый блеск кольчуги,
Что ржавчина покрыла уж давно.
Когда-то были статны и упруги
Тела. Теперь - лишь месиво одно.
Рука погибшего с надеждою сжимает
С распятием святым на шее крест.
Он верил. А теперь он точно знает,
Что знаки - для живых. Для мёртвых - нет.
Что мёртвым до крестов и до молебен?
Им наплевать на эту суету.
Кто - был царём, а кто - остался беден -
Все перешли бессмыслия черту.
И склеп скрывает эти предрассудки,
Таит останки от случайных глаз.
Что - жизни? Лишь мгновенья промежутки.
Сегодня живы - завтра нет уж нас.
И тёмные, глубокие глазницы
Глядят во мрак осыпавшихся стен.
Вот - труп шута. А вот -самоубийцы.
Навеки приравнял их склепа плен.
+ + + + + + + + + + + + +
...Прекрасны ночи на заброшенном погосте,
Луна разлила бликов акварели.
То там, то здесь белеют чьи-то кости,
И черви превращают их в свирели...
