Босяком по тропинке в измятом плаще,
Натянув капюшон обветшалый,
Захватив лишь крупицу каких-то вещей,
Что уже ничего не решали,
Шла пешком по пыли абсолютно одна…
Кто такая, откуда, чем дышит?
Для других эта женщина просто «она»,
Все молчит, будто вовсе не слышит.
Может, вправду, глуха, может, нища, нема,
Может, ведьма и в тайне колдует?..
Из вещей черный плащ, капюшон и сума.
Где обедает, там и ночует.
Ни один из прохожих не видел лица,
Ни один не узнал в ней родную,
Не сестру, не жену, не любовь у венца,
Даже мать не признали чужую.
Кто жалел, кто бранил, кто кормил иногда,
Кто плевал, кто крестился украдкой.
Но никто на пути не хотел никогда
Поменяться местами с загадкой.
Все шептались, что жизнь у нее не легка,
Что загнется, никто не заметит.
А она только шла и молчала, пока
Не найдет, что народу ответить.
Добровольный поход длился сорок недель.
Завтра ей в отчий дом возвращаться.
Там тепло от любви, там сухая постель,
Больше ей не придется скитаться.
По пыли босяком, улыбаясь себе,
Попрощавшись с последней деревней.
Лишь теперь доверяя всесильной судьбе
И могучей традиции древней.
Возвращалась домой абсолютно одна,
Но намного богаче, чем нищий,
Не любовь у венца, не сестра, не жена,
Но гораздо мудрее и чище…
Та, что видела боль, та, что видела свет
И поэтому сможет без гнева
Править мудро, спасая народ свой от бед,
Потому что была королевой!
Т.Ш. из книги "Сезон дождей"