Поверь мне.., не надо учиться держаться в седле,
Когда не даны от рождения лошадь и стремя.
…Пусть майским дождём проливается небо над всеми,
Как будто бы – всем.., но не каждой сестре по серьге.
Как будто бы всем..., но не каждому слышен набат,
(Но, есть же страна, где ещё не убили поэтов?)
Остыли слова,
но записаны в душах сюжеты,
И руки умоет над вечностью Понтий Пилат.
…А люди, как птицы, ...им стрёмно войти на осле
В ИЕрусалим, где глициния – божеским цветом.
Но – «взвейтесь кострами» поёт пионерское лето,
И топчет газоны под лозунгом «след на земле».
А, там, над рекой, кибальчИши кричат «будь готов!»,
И в веру вонзается строчная буква закона,
Стоит колокольней с подбитым малиновым звоном,
И красное знамя над ней за «во веки веков»
Ты только запомни, как дорого Родина – Мать,
Платила, могил не считая… И в красном.., по сини,
В прошедшем, двадцатом столетии, вышла Россией
«Катюша на берег», «туман над рекой» освящать.
О, люди, не боги… Зажали столетье? ...Не факт,
Где целы портки и порталы, там, по-фиолету..,
Где птицы зимуют, и где – ..не убиты поэты...
И вечною Вечностью руки отмоет Пилат.
