Там, где в небе лунная запятая,
тропы краше торных земных дорог.
Я смеюсь, над крышами пролетая,
и машу ладошкой - ну, здравствуй, Бог,
как живешь, ответствуй? С утра молебны
разливались медом святых церквей,
ты прости, расхристана, непотребна,
и ношусь без дела тут… От ветвей
враз и влет сводящих с ума черёмух
пахнет так, что просто - ну нету сил...
Боже мой, ты, видно, совсем не промах,
раз весну такую вот сотворил!
Если встречу облако - не помеха!
За скворцовой стайкой лечу, лечу,
рассыпаю солнечный бисер смеха,
и еще осталось совсем чуть-чуть
до того, чтоб – в штопор, и раствориться
в нереальной сини разлитых рек,
где цветет по берегу медуница:
мол, была такая-то.
Имярек…