"Жизнь – болезнь со смертельным исходом", –
Мне однажды сказал режиссер…
Жизнь искусством лечить год за годом,
Чтоб отсрочить судьбы приговор?
Всё одно, все приходит к финалу,
И, какая бы боль не была,
Почему нам так этого мало?
Почему мы доходим до дна?
Обезболить… В попытке забыться
Каждый свой принимает дурман.
Кто-то в черном уже веселится,
Карты-`души пакуя в карман.
За «таблеткою» боль отступает,
Чтоб вернуться потом «во сто крат».
Дьявол в покер на души играет,
А в обмен – словно псам –шоколад…
Расплавляет мозги алкоголик…
Тело бросив свое по рядам -
Шпилькой "бабочка" - на подоконник…
Это путь, чтоб покинуть «бедлам»?
Кто-то в черном стасует колоду -
Роковой кто-то сделает шаг,
Истребляет правитель народы,
Чтоб свои заглушить боль и страх.
Жизнь – болезнь? И от этого грустно…
Болен тот, кто болеть захотел.
Все же лучше пусть лечит искусство,
А не разный иной беспредел.
И, надежду на счастье лелея,
Мы мечтой запасаемся впрок.
Дай нам Бог, чтобы мы протрезвели.
И любви дай нам Бог… На весь срок.