Моргает глазами ночь.
Хлопает дверью день.
Потирает руки утро,
а я - ужом - между ними.
Дело в том,
что на поверхности вен
раскраснелась рана.
Я видел мучеников тех,
которых
посреди бедствий
оставляли одних,
тех,
кого обязательно спускали
с крыш,
не смотря на их страх.
Каждый вечер их мечты
купались в надежде
додышать до утра;
а на рассвете
на заборе -
где петух будит нервы -
там сидит правда:
она - стерва!
В дереве исчезает филин,
сыпется жизнь из ладонь.
Моргает глазами ночь.
Хлопает дверью день.