Горестный пепел. Вода моложе; стало быть, солнцу напрасно верил,
Эхом бродил, чей-то сон тревожил, по пустырю, и развеял плевел.
По луговым рассыпался строкою, умер ручьем на окраине леса,
Странно, при жизни – опавшей листвою; Кладбище. Я и Моя поэтесса.
Медленно дышим. И душно и сыро, здесь в катакомбах забытых предметов,
Тень на полу, пара честных этюдов, до тошноты от своих же сонетов.
Вечер. Устал. Револьверные пули, сонные жалобы наших соседей,
Просто прости – нас с тобою не будет, мрачный конец одноактной пьесы.
Тихо растаем в расплескавшейся дали, нас похоронят в день непогожий,
Будет фонарь бултыхаться в канаве, пасмурных лилий. Вода моложе...
Что им? Сутулясь печальным прохожим – я по карманам раскладывал плевел,
Знал ли, что станем опавшей листвою? Стало быть, просто напрасно верил...
18 мая 2009 года, САНКТ-ПЕТЕРБУРГ.