Весна
облака отполощет
и выплеснет синь,
и выдохнет запах «бордо» урожая две тыщи...
А друг – не приедет,
заблудится где-то в Мытищах,
в себе и судьбе -
посреди тонконогих осин
бродить неприкаянно
(птица застрявшая между
прописанных истин
и будничной прозы...)
устал...
И только за пазухой,
в левом – немного надежды,
что жизнь эта чертова
утром начнется с листа...
А утро разбудит
и я понимаю, что – поздно...
Рубаха вросла, как и врос мой сиамский близнец...
И я, как и друг,
где-то между...
И плавятся звезды –
и кажется мне, иногда,
что глотаю свинец...