По тонким мостикам летящих небом туч,
По серебрящейся листве – пух тополиный...
И дух божественной весны... Он - так могуч,
Горя в вечернем сне, горя – купиной...
Старинных улиц не застыл камнем – набат,
И древний кремль навис над лет пучиной...
Ты – призван. Вновь... И кто тут виноват,
Кто прав, и оправдать готов причиной?
Так в тяжком воздухе – дымок пороховой
С туманом бьется, раздираемый на части...
Готов я ночи дать свой ум почти нагой,
Но только где найти ее все пасти?