На столе лежит тетрадь.
Мне охота рисовать,
Только где взять те черты,
Что сам образ простоты
На листе отобразят
И сомненье отразят?
Я молчу, и в тишине
Голос твой летит ко мне.
Серебрящейся струне
Он подобен. И в ответ
Шлю тебе я свой привет.
Ты смеёшься и молчишь,
И стрелой ко мне летишь.
Но я ставлю прочный щит
И душа моя молчит.
Ты впиваешься иглой
И теряешь разум свой.
Я тебя катаю в шар,
Ты дрожишь, и ждёшь удар.
Я сдуваю тебя с рук,
Замыкая в синий круг,
И летишь ты в свой удел,
Боли положив предел.
Но мой волос поседел...
Я не ждал такой игры -
Я не ждал твоей стелы.
Ты ошиблась, милый друг -
Я не смерть, а жизни друг.
2002.09.05 20:52