Колобродят в ночном окне
отфонарные мысли-страны.
Я играю в них, что не странно
в полубреде и полусне...
Мысль-Германия: не забыть
взять канистры в поездку к Лёше -
там бензин и хорош и дёшев,
вот и надо во все залить.
Мысль-Америка: а обзор
надо будет поправить завтра.
Шеф воскликнет: -А кто же автор?
И повысит, быть может... Вздор!
Голливудской брехни полёт.
Кружат птицами - лица, лица
Может, молча мне помолиться?
Не выходит. И тут придёт
Мысль-Россия: и чья вина
что и в мыслях нет вере места?
Так порою в России тесно -
за стеною стеной стена.
Сушит голову мысль-Тунис -
что ли встать, да и выпить чаю?
Предыдущую мысль встречаю
и опять улетаю ввысь...
Наша доля - искать покой
только в небе. Не за границей.
Умираешь, и вольной птицей...
Я серьёзно. Я сам такой.
Или мысли идут не те,
с кем хотел бы в ночи побыть я?
Мне б из Франции, из Таити -
с ними легче и в темноте.