О, тьма, какая нынче тьма,
Ты прозорлив, поэт!
Остались посох и сума,
Ни в чём отрады нет...
И не в чести поэта глас,
Тревожный и скупой.
Да он и раньше мир не спас,
Лишь заслонил строкой.
Но что ж, что был пророком он
И знал всё наперёд...
На стороне чужой-закон,
Зловещ обратный ход...