Написанное мной не стоит и гроша,
Но в этих ведь стихах моя душа,
Но в этих ведь стихах моя любовь
И хлещущая молодая кровь.
Написанное мной не интересно всем,
Не находил я подходящих тем,
И все, что я писал под пьяною луной,
Лишь разговор меж психикой и мной.
В моих стихах так мало соответствий,
И, стало быть, в них нету никаких известий
Для населения скучающей Земли,
Но я не Бог, ты, Бог, им помоги.
Я лишь писал о тех, кого любил,
Кого своей любовью погубил,
О той, что погубила и меня,
Но, впрочем, что-то я заладил: я да я...
Меня прощать не стоит, я прощенный,
Раз разум мой стал говорить о запрещенном...
О том, что после смерти... что эемля...
Но что же я заладил: я да я.
Но замахнулся потому, что пьян,
И потому, что ваша жизнь обман,
Как жизнь моя, не слушайте меня,
Я слишком часто говорил - все я да я...