Раскачивая тонкие мостки,
несёт стихи куда-то, как листки,
по ветру, по земле, - куда, не знаю.
Вот лес на расстоянии руки,
и камешки лежат на дне реки.
А я спешу к последнему трамваю.
К последним опоздавшим на паром,
туда, где был мой дом, и ты - влюблён,
туда, где горизонту равен берег.
Обрывки недослушанных поэм
летят на частоте ноль-ноль FM,
я им не верю, но уже неделю
я верю телефонным проводам,
простым словам, и прожитым годам,
означенным в штрих-коде чьей-то кожи.
И камешки видны на дне реки.
А в небе зажигают маяки
для звёздных кораблей и для прохожих.