Когда б воздушной лёгкости пера
Мне, от щедрот своих, ссудил Всевышний,
Так, чтобы рифм причудливых игра
Давалась просто, без усилий лишних...
Когда б слова искусно подобрав,
Букет я мог создать живой и пышный,
А не корпел над каждым до утра
В болотине убогих "штампов" книжных...
Когда б любой читатель искушённый,
И глубиной, и ритмом поражённый,
Моим исканьям сопереживал...
Когда б стихов не старили года...
Поэтом я бы сам себя назвал, -
Но лишь тогда! Вот именно, - тогда!..