«Небеса, сохраните медведей!» -
кричали на льдине тающей дети
от тебя за тысячу верст.
Там все тает,
а ты тут замерз.
У меня – нервные сны:
трубы высятся,
дым душит
души,
развязка близится, близится…
Я против глобальной весны.
Май беснуется.
Всё обоснуется.
Как тонуть в воде талой
стану –
явишься, отогревшийся, пьяный,
поймешь, что по льду не дойти,
не спасти.
Закуришь, может, даже заплачешь.
Захлебываясь, твой – не иначе –
голос услышу последний,
летний
(но, скорее всего, померещится):
«Небеса, сохраните медведицу!»