Из облака белого сыпется снег.
Летит он, на город любуясь,
И видит, как люди укутались в мех,
И в тёплую обувь обулись.
Спешат все куда-то – наверно, дела…
Наверно, работа их ждёт.
Лишь кто-то отметит: «Сегодня зима
К нам свой совершает полёт!»
А снег всё летит, он танцует для нас,
Чтоб стал мир людей белым, чистым.
Он кружит и пишет свой дивный рассказ
И верит, что чудо свершится!