Заскорузлая жизнь на отшибе земли
Не горит, а лишь тлеет угольями.
Вот потухли они, их метлой подмели,
Не поставив креста, метя кольями.
Только синий дымок, серый пепел-туман
Расстилавшийся в сторону южную.
Небольшой перстенёк на дырявый карман
Год летит сквозь прореху ненужную.
Он совсем потемнел от обид и невзгод,
Стал тяжёл, как бетонная свая.
Но он любит те несколько дней и забот...
Вот и кончилась музыка мая...