...И вроде бы лето не стужит, не жгут морозы, –
Неслышно, неспешно кончается май дождливый,
А я улыбаюсь, пишу вечерами прозу,
Ответы ищу, а встречаю опять вопросы,
И капли сверкают в ветвях заоконной ивы.
О том, что не спето, что ждет еще в дальних далях,
И том, что уже притаилось за ширмой строчек.
О том, что нежнее сирени и крепче стали,
И время, скользя над исписанными листами,
Ведет за собой неразборчивый мелкий почерк.
Расходятся в лужах круги лепестками розы,
Как будто вернулась моя золотая осень.
А я улыбаюсь, пишу, как и прежде, прозу,
В финале замкнув многоточием знак вопроса...
И вдруг понимаю, что это не проза вовсе...
