Сохраняющим в равновесии
И сознанье, и бытиё
Никогда не постичь Поэзии
До последних глубин ее.
Ведь она – не маранье листика,
Не дежурное бла-бла-бла, –
Нет, поэзия – это мистика,
Эзотерика, каббала.
Мне, на твердой земле стоящему
Всею тяжестью двух ступней,
Не изведать по-настоящему
Метафизики, скрытой в ней.
Но как землю неурожайную,
Год из года ее пашу,
И великой сакральной тайною
Задыхаюсь – и вновь дышу.
