А я пишу вечерами сказки,
Стихи всегда по утрам, одна...
Свои-чужие слова на связке,
На тонкой спице веретена,
На чутком слое подкожной маски,
Подкорки мозга, подмысли сна.
И сердце бродит, как наглый аскер
По кромке сада, где спит душа.
А строчки прячут под солнца краски,
Под ветра звуки и пляски дня,
Свои-чужие слова о ласке,
Всё те же сказки из-под дождя.
