Прекрасен был бы летний день,
Но за окном кружит метель
Из пуха тополей...
И за стеной вертлявой мягкой
Не разглядеть идущих рядом.
Народ бежит, стараясь скрыться,
Руками заслоняя лица,
Кляня несчастье городское.
А пух летит, гонимый ветром:
Он чист, он бел и легче нет его
И нет спасенья от него!