Пуская тонкой струйкою по вене
Мечту, застывшую под утро на губах,
Не вижу я даже сомнений тени –
За ширмой рядом прячется слабак.
Слабак срывается со вскрика в гулкий шёпот,
Взрывая уши бесконечным Па
О том, что чувства в кровь растерли стопы,
Твердит, качаясь, что любовь слепа.
Но кто ему отчаянно поверит?
Слабак бессилен - в этом его спесь.
Он убежит сквозь щель закрытой двери,
Как ты, когда-то рядом, но не здесь.
Ночь отражается чернильным сгустком
В с чего-то вдруг расширенных зрачках.
Ведь ложь любви по-своему искусство -
Искусство бликов в розовых очках.
И я по вене нервно, боязливо
Решаюсь правду едкую пустить.
Смертельную для тех, кто хочет быть счастливым,
Опасную для тех, кто может не простить.
Слабак уходит в тень, смолкает он мгновенно.
Куда теперь идти? Кого теперь обнять?
Такая правда.. слишком откровенна..
«Вся жизнь – игра». Ведь доигралась, бл*ть..