Я читаю листки,
что уже пожелтели с годами,
На которых Рубцовым
написаны строки стихов.
И как будто бы он
в настоящем встречается с нами,
Где его будут помнить,
как Пушкина, много веков.
Прочитают стихи,
и на сердце останется слово,
Что порою ночами
поэт у окошка писал.
Скажут тихо: - Читал
я стихи Николая Рубцова,
От других, о котором
лишь только немного слыхал.
След оставят в душе
те стихи, что раскрыли былое.
И о чём в те года он
с гармошкою вместе мечтал.
Что была трудной жизнь,
но в стихах вижу я и смешное,
Что с дороги его
не сорвал ветра критики шквал…
Я смотрю на листки,
что уже постарели с годами.
Под стеклом аккуратно
в музее уложены в ряд.
Разлетелась молва
над деревнями и городами,
О поэте Рубцове
всё больше теперь говорят.